Rimas de Michelangelo Buonarroti.
A Giovanni de Pistoia
Eu já cresci um bócio com essa tortura,
encurvado aqui como um gato na Lombardia
(ou em qualquer outro lugar onde o veneno da água estagnada).
Meu estômago está esmagado sob meu queixo, minha barba está
apontando para o céu, meu cérebro está esmagado em um caixão, meu peito se torce como o de uma harpia.
Minha escova,
acima de mim o tempo todo, pinga tinta
então meu rosto faz um bom chão para excrementos!
Minhas ancas estão moendo em minhas entranhas, minha pobre bunda se esforça para trabalhar como um contrapeso, cada gesto que faço é cego e sem objetivo.
Minha pele está solta abaixo de mim, minha coluna tudo atado de dobrar sobre si mesmo.
Estou curvado como um arco sírio.
Porque eu estou preso assim, meus pensamentos
são tripas loucas e pérfidas:
qualquer um atira mal com uma zarabatana torta.
Minha pintura está morta.
Defenda-o para mim, Giovanni, proteja minha honra.
Não estou no lugar certo — não sou pintor.
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